miércoles, 23 de diciembre de 2009

OFERTA ESPECIAL


Convierta a un amigo en otro.
Transforme a su pareja en un gato.

¡Justo lo que necesitaba! Gracias a Dios que la tecnología avanza.

(Pinchen en la foto para aumentarla, no tiene desperdicio.)

domingo, 6 de diciembre de 2009

sábado, 7 de noviembre de 2009

El baúl de los recuerdos (2)

De lunes a viernes rodeada de futuros farmacéuticos. De gente sin vocación trabajando con gente sin interés. Rodeada de libros y matraces aforados. Haluros, bromos, óxidos, peróxidos, alquinos, alquenos y alcanos... en el mundo inventado y envolvente de la química. Fórmulas magistrales, reacciones, moléculas, átomos... El amor hecho de átomos.

Enero de 2006.

El baúl de los recuerdos (1)

Sola, triste, sin sentido,
despreocupada y preocupada
casi a la fuerza.

Algo anda suelto por el mundo.
Difusa, desubicada
entre ciudades que amo.

Todo se vuelve indiferenciable
y nada es lo que parece ser,
y nada se vuelve indiferente,
y todo importa menos cada vez.

Pero si tú estás conmigo,
ya sí que no hay nada más
que el espacio cargado de besos
que nos envuelve.

Ya no hay nada más
que el mar
y los barcos
que sueñan ser nuestros.

Solos nos quedamos con el mar,
la playa y la arena,
el fuego de una noche
y el frío del norte.

Y yo
tan sólo necesito que me abraces,
que me digas de qué color
es la soledad en una ciudad fría,
y que me hables de océanos y amor
con tus palabras sinceras.


8 de diciembre de 2005.

jueves, 29 de octubre de 2009

lunes, 26 de octubre de 2009

sábado, 17 de octubre de 2009

Nuestra propia madera.

Jorge nos leyó el otro día un artículo publicado por Ángela Becerra en el diario ADN. No puede reflejar mejor lo que pienso.


¿Y tú... qué pintas?

Y qué piensas de la prostitución? ¿Te parece justo lo que ganan algunos futbolistas? ¿Cómo es posible que aún haya piratas? ¿Estás a favor del aborto? ¿Y de las marcas blancas? ¿Cómo vamos a resistir un IVA más alto? ¿No crees que se están pasando con tanta multa? ¿Ya ese cómo se le ocurre fotografiarse con sus hijas junto a Obama? ¿Rajoy ha vuelto a cambiar el color del tinte?

Capas, capas y más capas de pintura. Desastres, desfalcos, desprestigio. Rumores, ruidos, ruinas. Famosillos, falacias, fatiga. Actividad, ansiedad, asco.

Cada semana, máximo cada 15 días, nos tenemos que reprogramar; quienes nos rodean nos reclaman comentarios, opiniones y posiciones, porque "hay que estar al día". El ayer ya pasó, y el hoy se agita mientras se va desvaneciendo para dejar espacio a las nuevas contorsiones del mañana.

Vivimos tan rodeados de ruidos externos que durante demasiadas horas, días e incluso vidas no nos preparamos para disponer de ese constructivo y maravilloso tiempo que es el de escuchar el sonido de nuestras más profundas entrañas, esas que al final de todos los finales se resumen en tres: sentimientos, deseos y prevenciones.

Pasamos los días cubriéndonos de efímeras, rugosas, lacadas, brillantes, sutiles y ásperas capas de pintura de mil y un colorines, y lo único que conseguimos es tapar lo más importante que tenemos: nuestra propia madera.




martes, 13 de octubre de 2009

Prometo no volverlo a hacer.

Prometo no volver a sentirme estúpida por querer más de la cuenta. Porque nunca se quiere más de la cuenta. Nunca es demasiado y nunca suele ser suficiente...
... pero el recuerdo mata.

domingo, 20 de septiembre de 2009

Los pequeños placeres de la vida

Viernes noche. Primer viernes del curso académico. Sales. Te emborrachas. Te emborrachas más. Y más. Y más. Estas borracha. Borracha. Borraja. Borarlase. Bonoienhfasaa. VoiasjdadnbjksbfhdjbfailoidjcnldscnñWIPG8H0Xjkfdjsfkahlfir989hbjhnbcljxsJNVCKJUDSHJjdjushdfjudhufiksdfjhushefiuQW M493R7 CCOIDSLSJD,nlufy 8esfos8d0......................................................
8 de la mañana.

Sábado noche. Quieres salir. No puedes. Te tiemblan las piernas, tienes frío, te lloran los ojos. ¡Quieres salir! ¡No puedes! Té. Café. CocaCola. Nada. Nada combate una buena resaca y 4 horas de sueño. C'est la vie. Dejas de intentarlo. Te sientas en tu sofá. Te recuestas en tu sofá. Mmmm. Hace frío. Te tapas con tu mantita preferida. Ordenador, gente, tele, libros. Lo que sea o nada. Qué agustito. Sábado noche. Mantita en el sofá.

jueves, 13 de agosto de 2009

Fish&chips (Las patatas mutantes)

No sé cómo no lo he publicado antes.
Primer cortometraje de las afamadas directoras, guionistas, productoras, co-productoras, actrices, montadoras, directoras de casting, decoradoras... genios del séptimo arte, Iris Sánchez Rico y Eva Iráizoz.

FISH&CHIPS (Las patatas mutantes)

No se lo pierdan.

PARTE 1: http://www.youtube.com/watch?v=k2FrRAnrgCA
PARTE 2: http://www.youtube.com/watch?v=EiFDNwjLqGg&feature=related




martes, 11 de agosto de 2009

Ben

Grandísimo personaje.
http://es.lostpedia.wikia.com/wiki/Benjamin_Linus

Contraluz

Me encantaría saber hacer una buena foto a contraluz. Y tener el material para ello. En fin, que le vamos a hacer.
Voilá! Iglesia de Nuestra Señora de Los Arcos.


domingo, 2 de agosto de 2009

Del tirón.

He visto que el mes de julio no existe. Aprovechando que me he puesto y del tirón, aqui van algunos recuerditos del último fin de semana en la playa. Porque no todo es trabajar.






24 horas.

Tenía los ojos verdes, el pelo castaño, rizado, bastante descuidado. La tez blanca, como de haber pasado toda una noche sin dormir.
Los ojos aún llorosos y la voz entrecortada. Me pidió un certificado de fallecimiento. Con cara de haber visto un extraterrestre, balbucée:

- Eh… euh…

- Sí, sí, se venden en las farmacias. De toda la vida, vamos.- contestó de forma tajante.

- Sí, claro…

¡Cómo si lo supiera!
Busqué en todos los cajones, en el despacho, al lado de las aspirinas, enfrente de los anticelulíticos, hasta entre los condones, debajo de las recetas. Nada.

- Perdone… no nos quedan…

- Gracias. – contestó ella con resignación.

Niñata de mierda, debió pensar. Se acaba de morir mi padre, estoy destrozada, llevo tres días sin dormir. Le he visto sufrir hasta el último suspiro. Sólo quiero un puto certificado de fallecimiento. Un puto papel. Son las seis de la mañana, quiero terminar todo el jodido lío administrativo y echarme a llorar tranquila. Echarme a llorar. Llorar. Descansar.

Dos minutos después de despedir a la muchacha, encuentro el dichoso papelito. Amarillo, muy elegante. Un A3 doblado por la mitad. A doble cara. “Certificado médico de defunción”. Con líneas de puntitos para rellenar. Todo un detalle, para que no te dé por escribir más de la cuenta, y, sobre todo, para que no te tuerzas. Que eso queda muy marrano para un certificado de defunción, claro que sí. Y entonces hay una parte que dice “Murió a consecuencia de…………………………………………………………………………………………………………………………………….." Y entonces, el señor Doctor lo rellena. Siempre con palabras muy feas, que no entiende ni dios, y menos los humanos. Porque ya se sabe que el lenguaje médico no está hecho para nosotros, el pueblo llano. ¿Y por qué?

¿Y por qué a esa pobre mujer la mandan a buscar ese puñetero papel? ¿Es que si te lo da el médico pierde emoción?
Y entonces aquí me paro a pensar y caigo en la cuenta de cuánto nos gusta complicarle la vida al personal. Incluso en las cosas más tontas. No sé si por ser guays o por ser capullos.
Viene a ser como cuando vas a un restaurante pijo (pijo, en el sentido más despectivo de la palabra) y entre los platos más caros y selectos hay uno que es “Embrión de pollita de la granja San Francisco escaldado en Oro Andaluz, sobre un lecho de corazones de patata al estilo de la Abuela Paca y espolvoreado con depósitos de agua de mar evaporada” Y entonces no sabes si te has pedido un huevo frito con papas o si te va a aparecer Tom Cruise con sus colegas de la Cienciología, y ¡hala! ¡A comer placenta!
Vaya tela.

Y así estamos, señores. Complicando las simplezas de la vida. Complicando el nacer, el morir, el vivir en paz.
Y yo, de la misma forma. Pasando las noches disfrazada de farmacéutica sabelotodo, ocultando mi ignorancia, mi miedo, mi tristeza al pensar que yo también soy de esa clase de gente que complica vidas. Aunque sin saberlo, sin quererlo y, muchas veces, sin más remedio. Lo juro.

Y sí, papá. La noche se aguanta mejor cuando vas de copas.

lunes, 8 de junio de 2009

Autorretrato. Henna y limón.


الحنة أو الحناء هو نبات الحنة تستخرج منه مادة الحنه التي تستخدمها أغلب النساء الشرقيات (الدول العربية والهند وباكستان) لصبغ شعرهن.

كما تستخدم الحنة لعمل نقوش جميلة على أيدي النساء.

كما أن هناك طقوس قبل الزفاف تسمى بيوم الحنة يتم فيها وضع الحناء على يدي العروس وصديقاتها وبنقوش جميلة وتدخل الحنة في صناعة الكثير من الشامبوهات وغسولات الشعر

وأوراقه تستعمل لعلاج الأمراض الجلدية كالدمامل وحب الشباب والأمراض الفطرية والجذام . وفي الهند تستعمل كغرغرة قابضة . ومغلي الحناء يعالج الإسهال والدوسنتاريا وينشط نزول العادة الشهرية ويزيد إنقباضات الرحم .وخلاصة الحناء المائية تقتل البكتريا . وتستعمل حاليا العجينة كصبغة جلدية وتلوبن الشعر . ايضا ثبت أن الحنة دواء مفيد في علاج كل ما يصيب الأرجل، حيث ورد أن النبي عليه الصلاة والسلام كان اذا اشتكى منه أحد صحابته في قدمه نصحه باستعمال الحناء أما غير ذلك فبالحجامة.

sábado, 23 de mayo de 2009

Atardecer en Nantes

Le soleil se couche devant ma fenêtre. Paola me prestó "Amares" de Eduardo Galeano hace unos días, je lis un petit morceau en profitant la lumière acide de la soirée.


Nos amábamos rodando por el espacio y éramos una bolita de carne sabrosa y salsosa, una sola bolita caliente que resplandecía y echaba jugosos aromas y vapores mientras daba vueltas y vueltas por el sueño de Helena y por el espacio infinito y rodando caía, suavemente caía, hasta que iba a parar al fondo de una gran ensalada. Allí se quedaba, aquella bolita que éramos ella y yo; y desde el fondo de la ensalada vislumbrábamos el cielo. Nos asomábamos a duras penas a través del tupido follaje, de las lechugas, los ramajes de apio y el bosque del perejil, y alcanzábamos a ver algunas estrellas que andaban navegando en lo más lejos de la noche.
Amares- Eduardo Galeano


jueves, 21 de mayo de 2009

Benedetti 1920- 2009

El Sur también existe

Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirenas
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de dios padre
y de las charreteras
con sus llaves del reino
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
el hambre disponible
recurre al fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el norte no prohibe
con su esperanza dura
el sur también existe

con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa
con sus gesta invasora
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inútil
y usando lo que sirve
con su fe veterana
el Sur también existe

con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana
y sus llaves inglesas
con todos su misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el Sur también existe.


lunes, 4 de mayo de 2009

sábado, 25 de abril de 2009

Pareja simpática

Héctor y Sofía

Le regard de l'espoir

Todos dicen que tiene las pestañas tan largas como su madre. Yo sólo se que su mirada es la que debe de tener la esperanza.

David, 19 de abril de 2009

viernes, 10 de abril de 2009

Norwegian wood

Fue una gran noche la de aquel día. Recuerdo el sabor dulce del vino. Era un vino pálido, frío, de esos que, según dicen, sólo puedes tomarlos acompañados de una buena mariscada. De esos que se pueden beber como si fuera limonada. Era delicado, fino, al igual que la brisa esa tarde. Ni siquiera había entrado la primavera, pero yo vestía como si estuviéramos en mayo. Llevaba una mariposa fruncida en la camiseta, a la altura de mi pecho, y sobresalía como si de un momento a otro fuera a echar a volar.

De aquella noche no recuerdo mucho más. Al día siguiente desperté con la boca seca y me martilleaba la cabeza. Llamé a mi amigo, aún dormía. Contemplé desde la cama mi ropa sobre la silla. La mariposa seguía allí, en mi camiseta, y pronto me di cuenta de que los últimos colores que recordaba de aquella noche eran precisamente aquellos: verde, azul y amarillo. Los colores de las alas de mi mariposa. Todo lo demás, tras la cena, estaba oscuro, fundido, ahogado en un vaso de whisky.

(…)

Estudiaba con empeño las apraxias, alexias, agrafias, afasias, la enfermedad de Alzhéimer y los ataques epilépticos, sin éxito alguno. Creo que al fin la mariposa había conseguido escapar de mi camiseta. Ahora estaba dentro de mí, sin parar de golpear mi estómago con sus alas azules, verdes y amarillas. Me empecé a sentir mal, salí a la terraza, me senté en una silla y cogí el libro que días antes me habías recomendado. Hacía sol. Me tranquilicé.

Tras leer unas páginas, seleccioné en el ordenador todas las canciones de Rubber Soul, de los Beatles y recliné la silla. Sonaba Norwegian Wood. Cuando quise darme cuenta, ya era la hora de cenar.

Aquella noche dormí cuatro horas. Me levanté pensando en lo fuerte que debía ser Iris para hacer eso continuamente durante la época de exámenes. Ahora ella dormía, era su tiempo de descanso, sin duda, muy merecido.

Estudié como una loca todo lo que me faltaba por repasar y marché a la facultad. Al salir del examen, saludé a mis compañeros y les comenté que me iba a casa a dormir. No podía más. Se extrañaron de que no quisiera tomarme una caña con ellos como de costumbre, pero no insistieron mucho. Creo que mis ojeras hablaban por sí solas.

Al despertar de mi larga y reconfortante siesta, me di una ducha y salí a la calle, aún quitándome las legañas. Iris me esperaba en la esquina. Por acto reflejo, miré el reloj. Las siete de la tarde. De repente me di cuenta de que tan sólo faltaban dos horas y la mariposa volvió a revolotear como si ella también se acabara de despertar de una buena siesta. Esta vez lo hacía con más fuerza.

Eran casi las 9 cuando me disponía a salir de casa. Me despedí de Iris y cerré la puerta de forma violenta. No esperé al ascensor. Bajé deprisa las escaleras mientras te escribía un mensaje disculpándome de antemano por llegar tarde.

De nuevo la mariposa comenzó a moverse sin parar. Esta vez no sólo en el estómago, sino en todo el cuerpo. Todo me temblaba como si de repente hubiera millones de clones de mariposa en mi cuerpo. Me acordé de la primera vez que quedé con un chico. Tan sólo tenía 15 años. Creo que desde entonces no había sentido tal nerviosismo y miedo a la vez.

Por fin llegué. De repente, tuve miedo de que no estuvieras o de que no fuera capaz de reconocerte. Pero no fue así. Todo transcurrió de forma mucho más sencilla a como lo había imaginado. Cruzar el primer saludo contigo, me alivió el nerviosismo. Aquel ejército de mariposas, casi sin darme cuenta, empezó a aletargarse.

Conforme avanzaba la noche, me sentía más cómoda y felicitaba a mi mente por haber sido más flexible en las últimas semanas.

De nuevo, me vi sentada en mi terraza. No hacía sol, ni estaba sola, ni leía un libro. Pero sonaba Norwegian Wood, esta vez de forma mucho más íntima, más tranquilizante. En ese momento hubiese querido sacar una grabadora, darle al REC y guardarla en la carpeta de canciones para momentos de estrés. Sin embargo, me tuve que conformar con archivarla en mi memoria. Quizás eso era más bonito. Pensé en la memoria selectiva, sin duda, ella estaba en REC.

Aquella noche, al acostarme, me sentía realmente cansada, pero creo que dormí durante toda la noche sonriendo. Sonreía, seguro que sí, porque estaba feliz. De repente había borrado todas mis preocupaciones, me sentía en paz. Algo que anhelaba desde hacía tiempo.

Por desgracia, la paz que inauguró el fin de semana no duró mucho y los siguientes dos días fueron totalmente diferentes. Todos los recuerdos amargos volvieron, de repente todos se había puesto de acuerdo para llegar a la vez, como si quisieran decirme: “Eh, chica, aquí estamos, todavía no nos has matado.” Quise, por un momento, exterminar mi historia y con ella a todas aquellas personas que aún trataban de mantener vivo un recuerdo estúpido y dañino. Quise borrarlas de mi vida para siempre, con goma o con típex, con lo que fuera, después arrugarlas bien y tirarlas en un contenedor azul por si alguien pudiera reciclarlas. Y así empezar de cero, en una hoja en blanco.

Me di cuenta de que contigo no me pasaba eso. Había estado realmente feliz aquella noche, porque contigo no recordaba nada, no existía nadie de por medio, ni siquiera teníamos amigos en común, ni lugares, nada. No había un nexo de unión. Hablar contigo era como andar por un camino paralelo a mi vida. A un lado quedaba todo lo que me dolía y nada se interponía en nuestra marcha. No tengo ni idea de tráfico ni de coches, pero esto me recuerda un poco al carril bus. El autobús hace su recorrido sin problemas de tráfico, paralelo a los atascos y las bocinas; sabe que en algún momento tiene que mezclarse con el carril de los coches, pero aun en ese momento, el señor conductor seguirá hablando con el asiduo pasajero sin importarles nada más porque lo único que tienen en común es ésa conversación, en ése autobús y en ése preciso instante.

Cuando me di cuenta de eso, me entraron unas ganas enormes de llamarte y decirte “Vámonos por ahí, salgamos, vamos a emborracharnos y a bailar sin parar durante toda la noche”, pero luego recordé que si tuvieras que elegir, elegirías antes un garito de bakalao que de reggaetón y se me pasaron un poco las ganas… Me empecé a reír sola. Aquella situación me recordaba a la relación de Midori y Watanabe cuando empiezan a ser amigos. Me acordé del momento en que van al cineX y ella piensa: “…en esas escenas a todos los presentes se les levanta. ¡Zas!, treinta o cuarenta penes poniéndose tiesos a la vez.” Qué absurdo. Nunca lo había pensado, pero tiene que ser muy divertido. Creo que Tokio Blues me ha afectado demasiado…

Ayer fue un día muy raro. Desperté muy triste y, al final, acabé llorando con Iris y con Murakami. De tristeza, de alegría, amor y desamor, emoción,… es igual, lloramos porque sentimos. No deja de ser necesario de vez en cuando.

En fin, no sé muy bien para quien estoy escribiendo esto. Probablemente nunca llegues a leerlo. Probablemente lo lea dentro de tres días y me parezca una chorrada. Probablemente nunca salga de la pantalla de este ordenador. Pero, da igual, ahora sonrío.

Hoy me he despertado con ganas de comerme el mundo. Acabo de terminarme Tokio Blues, lloro, río, creo en el amor. Cojo la goma y el típex, arrugo con fuerza todo lo que me hicieron creer tiempo atrás y lo tiro al contenedor azul.

Te imagino tocando y cantando en mi terraza, mientras yo pongo cerillas en el suelo por cada canción que suene. Fumamos y bebemos, llegas a tocar cincuenta y una canciones, Norwegian Wood varias veces.

Voy corriendo al salón. Iris trata de hacer papiroflexia. Apoyo el libro en la mesa. Le digo que lo lea. Me doy cuenta de cuánto la quiero.

Madrid, 16 de junio de 2008

jueves, 9 de abril de 2009

martes, 7 de abril de 2009

Deux heures à Bordeaux

glamour.

1. m. Encanto sensual que fascina.


turismo.

(Del ingl. tourism).

1. m. Actividad o hecho de viajar por placer.

2. m. Conjunto de los medios conducentes a facilitar estos viajes.

3. m. Conjunto de personas que realiza este tipo de viajes.









sábado, 4 de abril de 2009

Robert Doisneau



Corazón de tango

"A todos nos gusta que lo bueno dure siempre,
pero luego dura lo que tiene que durar,
normalmente más de lo debido."

Francis, Doctor Deseo.

http://www.deezer.com/track/1972970



jueves, 2 de abril de 2009

Elemental, querido Watson.


"When I hear you give your reasons", I remarked, "the thing always appears to me to be so ridiculously simple that I could easily do it myself, though at each successive instance of your reasoning I am baffled until you explain your process. And yet I believe that my eyes are as good as yours"

"Quite so", he answered, lighting a cigarette, and throwing himself down into an armchair. "You see, but you do not observe. The distinction is clear."



A scandal in Bohemia, The Best of Sherlock Holmes
Sir ARTHUR CONAN DOYLE










Cardiff - Manchester - Liverpool
Marzo 2009


lunes, 23 de marzo de 2009

Mt St Michel et Bretagne

EXTRACTOS DE UN VIAJE

8 de noviembre

" Esperando a que llegue la gente de Casterneau, ¡parece ser que esto de la impuntualidad no es sólo cosa de españoles e italianos!"
Eva. 10h.

"... Se lanza una pregunta: ¿Qué hacemos aquí? La experiencia Erasmus es un viaje..."
Pablo. 19h25.

"...The only course of action left to me is to embrace my fate, like a punch-drunk boxer holding his opponent; and let fate have her wicked way with me."
Rob. 20h15.


9 de noviembre

"...Me encuentro tan agusto aquí... a veces dejo de lado cualquier preocupación y, entonces, esto se convierte en una vida paralela, casi perfecta, donde no existe nada que te haga daño... lo que dejas a mil kilómetros, ahí queda, en standby, esperando a que vuelvas."
Eva. 4h30.

"Mon estomac va exploser, et la singe de bière me frappe sur la tête avec sa cuillère en bois magique."
Rob. 10h.

"¡¡RESACA, RESACA, RESACA!! Estamos sentados en una terraza de St. Malo. Nos hemos perdido... LOST IN ST. MALO. Qué pechá de andar... ¡por tu culpa! Que decías que te orientabas con el Champion de los cojones, mientras hablábamos de sexo anal... ¡FERRERO ROCHER!"
Paola. 14h45.


10 de noviembre

"Estamos todos viendo CSI como una auténtica familia en una noche de domingo. ¡Oh! El hotel está bastante bien aunque por fuera parece un puticlub..."
Eva. 00h10.

"Un carajillo. Manda huevos que en café más pijo de St Malo el camarero nos diga que si queremos un carajillo. Lo mejor del día: cena en Buffalo Grill. Seguramente más de uno soñará con poulet ce soir."
Pablo. 00h20.

"No sabíamos que teníamos una flautista profesional en el grupo. C'est bizarre! Además es amiga de los pájaros engendros, ermitaños y jorobados. Griiiii, griiiiii."
Mar. 00h30.

"St. Malo war echt supergeil. (...) Ich habe heute zwei spanische zungenbrechen gelerut..."
Marco. 00h42.








Merci à Pablo pour les photos.

jueves, 19 de marzo de 2009

Once upon a time...


Manchester, febrero 2009



LLantwit Major, febrero 2009



LLantwit Major, febrero 2009

Les mecs bretons.


Todavía se preguntan por qué Nantes dejó de pertenecer a Bretaña.

J'ai mangé une pomme ce matin.






Paola, marzo 2009.

lunes, 16 de marzo de 2009

Nantes, le début d'une histoire







Todo pasa y todo queda.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.